Хоронили его,
засыпали землёй и травой,
загорались рябины,
на фронте горел сухостой,
под колёсами бронемашин
становилась земля
пылью с кровью,
и шли они, шли, и рыча, и пыля.

Хоронили его.
Подступала под окна зима,
и разбитые стёкла
впускали дыханье в дома,
и какой-то старик
в отдалении плакал навзрыд,
и ещё говорили:
неправда, мол, он не убит.

Он уехал в другие края,
на другую войну,
на небесные битвы,
в заоблачную страну,
погляди, говорили,
на запад, на запад, назад,
я там видел, клянусь,
как мелькнули его глаза.

Хоронили,
и тело его становилось как миф,
подступала зима,
и ходила она меж людьми,
затаилась, подкравшись,
в раскрошенный минами дом.
И горела рябина
немыслимым жарким огнём.

Стихи А.Долгарева